O lar de Fransquinha.

A poeira vem com o vento, às vezes com o carro que passa.

É sertão, interior do ceará. Nas pedras, rastros da minha infância. Nas árvores, rastros de menino. Nas cadeiras, rastros de conversas, se for de balanço, o rastro é mais velho.

A placa da estrada sinaliza Itapeim. Pra mim, Cruzeiro.

Na entrada, a casa de forró de frente para o cemitério, do sagrado ao profano.

Após a curva um outro mundo se abre, distante da civilização e próximo do peito.

Ao centro desse universo a pequena igreja acolhe a vida seca.

Em mim, até hoje, tudo se resume ao centro cortado por dois desvios, o da volta e o do rio.

Minha imagem do sertão dá uma volta de 360° graus em torno da igreja.

Vixe! De lá virei bicho, risquei o chão, corri de abelha, joguei bola e bila.

Eu vi o tempo parar, se arrastar entre as horas.

Ao chegar a noite vinham as histórias misteriosas nas rodas de conversa.

A Cruzeiro noturna é outra cidade, habita meus sonhos.

Essa noite voltamos. Para mim o tempo não parou, tenho idade, mas Cruzeiro, não tem tempo.

Retornamos à igreja, mais tarde, ao cemitério. Hoje não terá forró.

Em frente a estrada está a casa de minha tia Fransquinha, dando boas vindas ao seu mundo. Por muito nos acolheu com toda a calma, sempre tinha uma cadeira à mão.

Da cadeira, assistíamos o filme da vida narrado por minhas tias e tios, o cenário, Cruzeiro.

Família reunida, muita comida, lembranças, boas risadas e lágrimas.

Nesse dia o centro da viela não é mais a igreja, é o caixão.

Dentro dele, o fragilizado corpo narra no silêncio o que de nossas vidas carrega.

Cruzeiro que tanto me ensinou sobre a vida, agora me revela a morte.

Talvez sempre tivesse me falando sobre isso na entrada, da poeira do forró ao pó do cemitério.

Antigamente, o misterioso Cruzeiro era para mim uma morada de sonhos. Hoje tem outro rosto, falta tia Fransquinha.

Paulo Victor de Albuquerque Silva.