Illusion Serinus

Ergui para mim um ilha de cartas.

No pacífico sul da ilusão.

Ao pé de uma espatódea empilhei carta por carta, edifiquei uma a uma por década e meia...

De tão sozinho que era, criei também um amigo imaginário, na forma de um lindo canário, que me acordava todo dia a ouvir o seu canto.

Vivia solto, livre, dourado.

Fascinado pelo bater de suas asas e sua liberdade, a ele me prendi. Em seu canto me perdi assim como na incerteza de quem um dia fui. Nas frias noites, suas asas eram manto que me enrolava a alma, me trazia a calma de não ser mais só.

O EU passado, não queria mais,

era apenas EU, sozinho. O que importava agora era o passarinho, que de mim surgira, mas tão melhor era.

Continuei empilhando as cartas da minha ilha, era torná-la maravilha para o meu canário desbravar, para que ele sempre ali estivesse a cantarolar alegre, satisfeito. Que não encontrasse nenhum defeito, que o levasse a levantar vôo pra qualquer outro lugar.

Criatura minha, despejei nele toda alegria que me sobrava, meus planos expectativas passaram a ser seus. E como "és responsável por tudo que cativas", criei para mim mesmo um cativeiro do EU.

Como a lua com a terra, passei a orbitar em sua volta. Até que um dia como outro qualquer, sem nenhuma explicação, tsunami, ventania, minha ilha da magia, bomba relógio de teimosia, enfim desabou.

Todo o meu mundo planejado para o canário sucumbiu, olhei para cima e percebi, que no bater de suas asas meu mundo ruíu.

Sua plumagem dourada estava branca, lívida.

Me olhou uma última vez consternado como quem diz: "eu não posso mais."

E se foi, como uma brisa passageira.

Sequer sobrou uma pluma que a ele me remetesse.

Triste cenário, diante dos meus olhos se desfez.

Sem ilha, sem cartas, sem canário, sem aviso do soco que me atingiu a alma. Perdi a tez.

Preferi ser um outro que eu mesmo, e o outro se desfez perante mim. Como um personagem de jogo, que some ao desligar um console.

Menti para mim mesmo por todo esse tempo.

Nada me sobrou a não ser a lembrança do canário, saudade de alguém que por muito tempo amei e nunca existiu, remo no oceano, em busca de um pedaço de terra que seja real. Ainda que imerso nesse mar, em nada me sinto envolto, sigo a flutuar, preso embora solto, condenado ao que dizia Mia couto que o "Morto amado, nunca para de morrer."

Em dúvida entre nadar ou simplesmente afundar,

Miro meus olhos ao longe, algo se desenha em pé...

A espatódea era real.

Nado.

Júlio César